BUSCANDO HORIZONTES

El hombre desde que pisoteo la tierra ha venido en crecimiento y con la rueda, se emberracó en busca de superación. En el tiempo que las miradas inquisitivas iban trasladando los instantes a la oficina central de la mente, quedaron el vocabulario, el atuendo, las costumbres familiares, comidas y el proceder de la añeja cultura. Sin hacer esfuerzo, aparecen esas estampas de esos ejemplares de la gallardía abrigados por la runa, carriel de nutria, peinilla envainada en la cartuchera de ocho ramales, acompañados por su prole y el caballito galapero que ya conocía todos los vericuetos del camino que los llevaría a la cabecera del pueblo y dejaba escapar un relincho al ver la cúpula de la iglesia, que sobresalía por encima de los tejados que resguardaban la honestidad; se escuchaban a lo lejos: “Pañe ese costal y arranquemos pal jilo, vusté sí ques bien langaruto”, era que ya habían asistido a misa y emprendían el viaje de regreso a la parcela sembrada de plátano, hortalizas, árboles de mango, naranja y mandarinas en que revoleteaban las abejas polinizadoras, colibrís, azulejos, “sangre toros”, toches y cuanta ave sintiera a su paso el deseo de saborear la dulzura esparcida en la heredad de la estirpe. Debajo de un árbol frondoso con ojos amodorrados, estaba la vaquita mascando sin finalizar el bocado de hierba, mientras con la cola espantaba los moscos, en la que el perro criollo redoblaba los latidos para dejar escapar su felicidad.  

 

Por la puerta falsa del caserón que miraba de frente el templo, de mañanita salía arriando las vacas, don Ramón Ríos (Ramoncito), con su figura cansada de años y aquella hernia inguinal que llenaba de interrogantes a los ladinos niños; se le veía abrir la alambrada existente después del histórico puente de Imusa, dejando que los rumiantes cuadrúpedos se adentraran por entre los guayabales que bordeaban la caudalosa quebrada de Piedras Blancas, él, envolvía el rejo, retomando el camino de regreso; por muchos años fue su disciplina y estampa que aún divaga por el sendero de la quimera. Las empresas llamaban a los trabajadores, con pitos y sirenas, los carros de escalera movían personas a fábricas de la ciudad. La Tasajera fue emporio de semejantes dedicados a elaborar productos de aluminio: ollas, poncheras, pailas y hasta ceniceros. Algunos de ellos, iniciaron sus propias empresas, tal es el caso de Pelgón (Pedro Luis González), empresa que llegó a figurar internacionalmente e Imelda, un caso de visión en un elemento de estrato campesino, iletrado pero de corazón futurista, (Eduardo Gómez); en un pequeño cuarto en que cabían un torno hechizo, una pulidora, él, y alguno de sus hermanos, fueron dándole vida a ollas pequeñas, medianas y grandes, portacomidas y poncheras que engrosaban los estantes de las cacharrerías en Medellín. Prueba innegable de la intrepidez, arrojo y bravura del pueblo antioqueño en que Copacabana está implantada por los vínculos de la hidalguía de un pueblo creador.

Alberto.

 

 

EL MIRADOR DE LOS RECUERDOS.

Nunca se pensó que cabalgaría en el indómito corcel del tiempo, quien iba a cavilar que tomaría las bridas, correajes y arneses de épocas con sus segundos, minutos, horas, acumulando días hasta un siglo; ver en el sublime recorrido cruzar raudo el envejecimiento de rostros angelicales de aquellas bellas niñas de maleta, trenzas y zapatos brillantes, para ir a la escuela; el paso de ancianos gachos hoy, de amiguitos de juegos en las polvorientas calles o en el verde de predios amplios en que cabía la fogosidad de los mozuelos, mucho menos se visualizaba por allá en esa quietud de verde lago, el ir viendo en obituarios los nombres de seres apreciados, que dijeron adiós anticipado, cansados de la fragmentación y descomposición del humano mundo por la herida abierta en la unidad familiar, por la decadencia de la estirpe y el abandono total de la honestidad. Un día la geodesia del lugar de rezos de ángelus, de viviendas de techos históricos, el paso inseguro de personajes típicos, sonido de sirenas en carros policromos de escalera y de gentiles vecinos compartidores de viandas, desaparecieron del entorno como engullidos por una bestia mitológica.

 

Ya desde las cantinillas albergue de campesinos de día domingo, se apagaron aquellas tonadas tristonas y sentimentales que los pueblerinos llamaban despectivamente “Guascas”, para dar cabida a sones extranjeros unos y otros, a melodías con letras subidas de tono que no enternecen el alma y sí, alteran al monstro que llevamos dentro. El interior de la iglesia cambió, el altar hermosamente tallado en plata, no existe; el presbiterio ya no es resguardado de la ociosidad de los niños y a la vez servía para comulgar, por una barandilla de mármol, desapareció; la sonoridad de las campanas se dice ya no es la misma y los relojes no se ponen de acuerdo para dar la hora. creo que al progreso se le ha unido la rapiña y una fuerte porción de desidia, flojedad e indolencia por un pueblo que lo adormeció la intrusa tecnología mal usada ¡Oh Copacabana! El trote de las recuas de mulas sobre el pavimento ardiente del medio día, llevando en la angarilla el dulce alimento del trapiche, se desligó del encanto en el pentagrama del tiempo, cambiándolo por notas tristes que hacen que la melodía se vuelva apropiada en una sinfonía de horror. Cuando la existencia se vuelve extensa, te va mostrando con un índice tembloroso, que estás desvariando antes de llegar la decrepitud; el tiempo es arrollador, impetuoso y agresivo tal como una borrasca que todo aquello que se encuentre a su inhumano paso, será arrastrado con todo y sepas de los ensueños.

Alberto.  

 

 

DESAZÓN

 

No es que se haya creado rancho aparte en el pasado, más bien, es un simple hecho de gratitud a la configuración de un conglomerado de caserones de calicanto y bahareque; de individuos procreados por el amor y paridos por la honestidad; mujeres forjadas para laboriosidad y arrulladas en la cuna de la dignidad; ese maremágnum de encantos, hechizos y sortilegios, hicieron nacer en un corazón de rapaz, un amor sempiterno por el villorrio bañado por un río y protegido como un búnker por montañas altaneras salpicadas por casitas de chimeneas, chambranas de macana, vaca cachi mocha, perro criollo y rezo del ángelus. Si no trajera ese ayer a revivir, a mostrar los encantos bucólicos y la armonía, la conciencia (juez implacable), daría una sentencia de culpabilidad que pagaría en la isla tétrica de la soledad en un lugar gélido. Rastreando en ese ayer se ve los alrededores del parque en la parte occidental con dos guayacanes amarillos, uno en frente de don Belisario Toro y un poco más abajo diagonal al kiosco, ahí en ese lugar, se llevaban a cabo peleas de boxeo montadas por el hermano de Julio Gaviria (Chonto) el singular arquero de fútbol; al frente de la anterior tienda de Luis Gil, estaba sembrado un algarrobo en que se oían cantar cucaracheros y los azulejos formaban nidos. Al oriente, los frondosos árboles de mango, hoteles cinco estrellas para todos los pájaros.

 

Siguiendo el recorrido por la antigua topografía del esplendido parque, están al frente del atrio los carboneros y entre ellos, unos que llamábamos “mionas”, ya que el fruto al apretarlo lanzaba un líquido, de lo que los niños hicieron un juego, causante de más de un disgusto y para acabar de ajustar, una pela al llegar al hogar. La quietud del parque de pronto se fue disipando, era el binomio de hombre y bicicleta que rodaban falda abajo en alocada carrera, ya las deslumbrantes por la parafernalia de los hermanos Montoya (Horacio y Genaro), que estaban llenas de pequeñas bombillas, farola, espejos, sillín acolchonado, retrovisores, parrilla y dinamo, admiración de todo el contorno, fueron proscritos ante la ola de velocípedos aparatos destartalados unos, algunos con manubrios encorvados y otros en buen estado, que inundaron las callejuelas del apacible poblado; culpable Jesús Gallego (Chucho) quien gozaba contando los pesos que pagaban los mocosos por un cuarto, media o una hora de alquiler y que algunas veces se extendía, porque habían unos lanzados que llegaban hasta Hatillo. Los niños enloquecidos por el alquiladero y los padres que se los llevaba el diablo. 

Alberto. 

 

HUBO UN TIEMPO

HUBO UN TIEMPO…

Corría el meridiano del siglo pasado, el acontecer exhalaba otro ambiente. Los hogares, seguían los ritmos de una batuta que ejecutaba los movimientos, con el saber del corazón y la responsabilidad. Existían escuelas y colegios en que se enseñaba primero la honradez, que, a contar el dinero, el respeto antes del poder. Las aves trinaban sin asfixia, el verde de los campos era el color natural, la nieve era perpetua, el agua corría a raudales; los niños jugaban ingenuamente por la cornisa de la imaginación. Las reuniones familiares, eran un festín de aprendizaje en donde los lazos de amistad, se ligaban hasta el pretérito. Para aquel entonces, las fincas enchambranadas eran sagrario de la heredad, reposo del carriel, ruana, machete y dados que rodaban lanzados por las manos callosas del campesino labrador de sueños e ilusiones, hoy, convertidas en lupanares de orgías promiscuas irrespetuosas del abolengo. 

 

Por las calles se caminaba con la cabeza en alto, llevando siempre una sonrisa al encuentro del trabajo honesto, sin negar un saludo a quien en la travesía se atravesaba. Simple gesto de urbanidad. Los asilos, eran lugares casi ociosos, pues las familias adoraban a sus ancianos ellos, representaban la hidalguía acumulada en el venerable patriarca, de caminar lento atiborrado de historia, que al narrarlas quedaban marcadas en el alma.

La niñez, correteaba alegremente fuera de temores, sin encontrar al paso libidinoso hambriento que mancillara la castidad de los sueños y borrara por siempre, la expresión de alegría en la faz angelical. Era satisfactorio, llegar al hogar perenne en que irradiaba el amor encasillado sobre el ejemplo y ser recibido en los instantes de angustia, por unos brazos de comprensión, prestos irrestrictamente a brindar ayuda. Hermosa y despampanante la lozanía de la mujer, maquillada por el poder de la naturaleza e irreprochable el donaire con que matizaba la pulcritud de su dignidad.  

Alberto.   

 

 

BUCÓLICO

Idealizar aquel tiempo enredado en la zarza del recuerdo, ensalzar los parajes adyacentes enverdecidos de pastos, árboles frutales, surcos de pan coger, encumbrar la delicia del airecillo madrugador o ennoblecer el comportamiento de sus gentes, no se pueden llamar especulaciones, teorías o pensamientos de un maniático soñador, es la evocación genuina de quien vio con la mirada limpia de niño, esa, que apenas despierta asombrada ante las bellezas del entorno, traslada esas imágenes a la mente (potencia intelectual del alma), ahí se apertrechan para siempre, para con el correr del tiempo irse configurando como historias y depositarlas con amor entrañable a los nuevos habitantes, que sepan que hubo un ayer y…aquellos congéneres, vuelvan a vivir siquiera por un instante, la paz de ese entorno. Ante la mirada de delicia de los niños, iban pasando los entrañables carros de bestia que llegaban con una puntualidad militar, para entregar en las tiendas de abarrotes, situadas casi todas en la parte nororiental, los encargos hechos. Siempre llegaba de primero Germán Montoya con su jamelgo de inmensa contextura, mientras los otros, hermanos o sobrinos, contaban con mulas algunas de estas, con muchos años encima. A eso de las tres y media de la tarde, empezaban el retorno a sus hogares en el Pedregal condominio de esa acrisolada familia de cocheros fundadores del transporte en el Sitio y la ocasión de los párvulos que salían de la escuela de niños, que vivían por aquellos entornos, para colgarse por debajo del planchón, en el eje que unía las ruedas de madera, para viajar más rápido a tomar el “algo parviao” en el refugio del hogar, muchas veces bajados a punto de soga y de sobremesa, el hijueputazo.  

 

Cansado ya el sol de entrar a los anchurosos corredores enladrillados y visitar de una en una las amplias piezas de la casa, en que el cuadro del Corazón de Jesús daba la bienvenida, iba tenuemente la oscuridad apoderándose del espacio, era el mejor momento para que los infantes se tomaran por asalto las calles y más de medio parque; hacían aparición chiquillos de la calle de la Rosca, Chispero, la calle Mejía y comenzaban a jugar partidos de fútbol con pelota de números que siempre terminaban cuando el dueño de la bola porque iba perdiendo, la recogiera y se fuera. La cosa no terminaba ahí…se iniciaba el botellón que muchos al brincar aprovechaban para golpear con fuerza al inclinado en los glúteos, factor que prendía la pelea que se apaciguaba con el coclí:, el que lo vi lo vi y el que esté detrás de mí no pago. Las niñas en el quicio de la casa mientras tanto jugaban esconde la correa, a la gallina ciega o a las mamacitas; el ambiente era de agitación, movimiento, bulla y algarabía bajo la mirada escrutaste de los padres; algunas damitas casaderas se reunían en frente de los hogares a contarse de sus amoríos escondidos o a hacer coros con tonadas sentimentales. La noche se ponía oscura, pues el bombillo no alcanzaba a despejar lo lóbregue del momento, ese era el mejor instante y antes de ser llamados a dormir, jugar el escondidijo. Una noche como tantas se empezó el esparcimiento, el que le tocaba buscar iba descubriendo compañeritos en los puntos más extraños. La diversión consistía en escudriñar a los que se ocultaban hasta encontrarlos; uno a uno descubría…faltaba uno. Detrás del kiosco, nada; agazapado en los árboles, tampoco. Corría la noche y no daba con el último. No lo encontró porque el padre lo cogió de la oreja y lo llevó a dormir sin que él se diera cuenta…  

Alberto.

 

 

ENSOÑACIÓN

 

Aquello era casi sagrado cuando daba principio un nuevo año. Según era el día, si lluvioso o de verano, se iba sabiendo como irían a hacer los meses del año; la palabra con que denominaban aquello era (era, porque con los daños a la naturaleza, eso ya no existe), les decían cabañuelas. Los campesinos sabían con exactitud los instantes de siembra y de cosecha, en los hogares no se conocía aflicción, desconsuelo ni congojas a la hora de hacer el mercado para apertrecharse de viandas, pues por la puntualidad del clima nada faltaba en las tiendas y menos en el mercado dominical, en que la naturaleza hacía gala de su magnanimidad. La inmensa plaza se veía colmada de todo lo que Dios dio para calmar la voracidad de los hombres; se entrecruzaban las elegantes damas acompañadas de sus consortes con las matronas de mantillas y los nietos, hasta florecientes damitas con vestidos alegres y hermosas sonrisas salían a hacer algún mandado. Aquella pasividad de Santo Domingo de la Tasajera, nombre que también le pertrecharon y habilitaron en los más tiernos años a Copacabana; los días de la semana, corrían como las aguas mansas de una quebrada de arroyos puros; antecitos de las doce, se veían pasar niños descalzos llevando portacomidas para los trabajadores de Imusa, corriendo antes que sonara la sirena. Desde la cantina de Tito, se dejaba escuchar un tango tristón y arrabalero.  

 

Cuando iban pasando las fragancias expedidas desde las cocinas en que hasta ollas de barro entraban en la cocción, de esas delicias de la comida paisa, entraba a sus anchas la modorra del medio día, a ese letargo, lo seguía un silencio sepulcral. Todo era desolación y sin quererlo, nostalgia. El sol cansado de iluminar los tejados pardos por el tiempo que cubrían la hidalguía, la nobleza y el señorío de sus habitantes, le iba dando paso a la oscuridad, era la hora precisa en que hacía su aparición Guillermo Toro con una extensa vara, derecha como su existencia, acondicionada en una de sus puntas, para ir juntando la cuchilla dejando pasar la corriente que iluminaba el “foco” (bombillo), para que una luz mortecina, vaga y alicaída dejara ver el frontis de los caserones, las bellas caras de las damitas y la alegría de los infantes que iniciaban el juego de pirinola, trompos y algunas veces pelota envenenada, que algunos padres no compartían por el peligro que podía representar. En la intimidad de la alcoba, la niña casadera se daba los últimos retoques con un rubor tenue en sus mejillas para esperar en la inmensa ventana “arrodillada”, al galán que después de muchos lloriqueos, los padres le dejaron dar la “arrimada”. Aquella estampa de sencillez que cobijaba diariamente el poblado se consumaba, con el acto de amistad y fraternidad entre los habitantes, cuando el niño pequeño de la familia Montoya, tocaba la puerta y decía: “Qué aquí le manda “miamá” esta mazamorrita.”

Alberto.

 

COTIDIANIDAD

 

Ese nidito amado que sirvió para calentar las ilusiones del niño de cargaderas, al imberbe soñador de cuerpos voluptuosos, al joven incrédulo del contexto de la vida, de los devaneos del amor y desconfiado de la palabra lealtad, se quedó adorando para siempre ese terruño adormecido en los brazos de la brisa, en las caricias de la hidalguía y en la musicalidad de sus campanas. Era aquella época en el que el cruzar de las palomas en su vuelo, removían la tranquilidad del parque en que vacas, caballos y hermosas gallinas atisbadas por el gallo, pastaban en las mangas al frente de la telegrafía y al deleite de la mirada de los niños, que querían desfogarse al querer atraparlos; de pronto esa quietud acompañada de soledad, se interrumpía cuando unos cascos de caballo repicaban al cruzar camino al Cabuyal, lugar de origen de las elegantes damas montadas en sillas especiales echas para las amazonas doña Florentina Montoya y hermana; se perdían por el camino, pero aún perduran en mi recuerdo. En manos de chiquillos de escasos recursos eran trasladados los reclinatorios de las encopetadas señoronas, con mantillas negras de satín que cumplían el llamado de las campanas que Marquitos el sacristán, jalando los rejos, hacía desperdigar por todos los contornos del pequeño vecindario. Muy cerca del palo de mango en frente del café de la Pisca, estacionaba Juan Bobo con aquel carro antiguo convertible de capota de lona, hasta allí, llegaba el señor de “cachaco”, la esposa de vestido elegante con sombrero de pluma, redecilla o malla cubriendo los ojos, pasador plateado reteniendo el escote, guantes de cabritilla, zapatos medio tacón y los dos niños de pantalón corto con botas de charol, iban para Medellín a la fotografía Rodríguez, con el objeto de una foto del grupo familiar.

 

El trasporte de Sitio eran aquellos pintados de hermosos símbolos, emblemas, jeroglíficos, paisajes campesinos, imágenes del santoral o algunos de humor cruel; eran los Gaviria, los Toro, los Mesa y Arango los dueños de los históricos carros de escalera que rodaron por la polvorienta carretera vieja, aquella que pasaba por la zona de tolerancia de las Camelias, en que los mozuelos echaban habidas miradas a las damiselas de escotes profundos y baticas cortas, mientras las señoras se santiguaban mirando para otro lado; aquellas hermosas obras de arte, empezaron a tener problema en gran parte de la población. Mucho antes, los carros eran manejados por sus dueños, señores respetuosos, pero, todo cambió cuando los antiguos fogoneros tomaron la manija. Arrancaban antes que el pasajero (sobre todo los ancianos), pusiera los pies sobre la tierra, corrían como alma que lleva el diablo, las señoras llegaban con el corazón en la mano y despeinadas como sí hubieran visto al enemigo malo. El malestar iba creciendo…un día, la heladería La Mejor estaba llena personas que estaban en contra de la continuidad de aquel trasporte histórico de colorines; enviados de una empresa de buses modernos, quienes pagaban todo lo que se quisieran tomar hasta el de los pegajosos; ahí, murieron los 7 los 8 y nueve bancas, las sirenas en el capacete, el timbre de bicicleta jalado por una pita para anunciar la parada; se fueron despidiendo en penosa agonía, La Esmeralda y El Montecristo y como cuando el viejo se muere, se bota el bordón, llegaron los flamantes buses con dos pasajeros por puesto, terminando con la extensa banca en que todos compartían durante el viaje, principio de sociabilidad.

Alberto.