EL CAFÉ PILSEN

El trompo

El hermano mayor le había entronizado desde muy pequeño, el gusto por la música cubana, de la que sobresalía la Sonora Matancera dirigida por Rogelio Martínez y su pléyade de cantantes. Hasta ahí todo era normal; el problema comienza en que, el entorno, era hostil a todo lo que no fuera melodías antiguas, rancheras, tangos, lo mismo que aires campesinos. La gente del condado se enteró de la adicción a la marihuana del “jefe” Daniel Santos y se imaginaban que todos eran lo mismo y que el que siguiera o gustara de aquella música, era un degenerado y pervertido, de inmediato se le colocaba el Inri. Él, como joven rebelde, empezó con su grupo de amigos, a ir cambiando las costumbres de un pueblo anquilosado, llegaron los zapatos apaches de 2 colores, camisas estampadas, pantalones anchos y el disfrute de las guarachas.

En Copacabana, se les veía como una plaga que podría pervertir a sus hijos. El hijo de don Francisco, todo un patriarca, era el marihuanero más grande que cruzaba las calles, las madres escondían a sus hijas, para evitar contacto con el degenerado; cuando en el equipo hacía gambetas y jugadas salidas de lo normal, se escuchaban voces: “Son los resultados de la traba.” Duro era la situación, pero aprendió de los padres el poder de la personalidad y que cuando la conciencia no tiene de que acusar, se debe dejar correr el mundo, sin el temor del que dirán. Hoy se recuerda ese capítulo de la vida y una sonrisa se escapa.    

UNA BUENA CARA DE BOBO

En compañía del amor

Recorría el pueblo y sus veredas; la vestimenta, era más que sencilla, parecía un disfraz: pantalón y camisa de un grueso dril y no un dechado de aseo, una bota del calzón a media pierna, la otra a ras del piso sobresaliendo unos enormes pies que jamás sintieron el maltrato de unos zapatos o por lo menos unas sandalias de cabuya, de usanza entre los campesinos; del hombro, llevaba siempre, una mochila echa de fique donde guardaba algunas cosas personales, entre ellas, unos tabaquitos llamados “calillas”, que de vez en cuando fumaba con la candela hacía dentro de la boca; al hombro, cargaba un azadón, instrumento de labranza con el que se ganaba la vida desyerbando en la zona rural y en ciertas casas del poblado, para completar el atuendo, sobre su ensortijada cabellera, no faltaba un sombrero recortado en forma de hongo, que cubría en parte el rostro moreno de Tirsio, al verlo, daba la impresión de ser un bobo de remate.

La opinión cambiaba cuando se lo veía cuadrar un chico de billar. Descargaba cuidadosamente los utensilios que lo acompañaban, entizaba bien el taco, le echaba talco, lo mismo hacía en las manos; con una sonrisa entre burlona, empezaba hacer carambolas de todo tipo y cómo para no asustar al contrincante y ganarse su confianza para otro juego, perdía muchas tacadas. Sobra decir, que se marchaba para la casa, con sus buenos pesos, ganados explotando la cara de bobo.

          

AQUELLAS CARCAJADAS

Belleza despegando

Era el lugar favorito, cuando el peso de los años lo arroparon; ahí, en un rincón de la sala, se acomodaba en una poltrona, sobre una pequeña mesa colocaba el ‘tinto’ (café), sacaba de la cajetilla el cigarrillo Pielroja, lo encendía lanzando una gran bocanada de humo y abría el libro en que venían impresas las líneas de humor terrígeno, brotado de la mente de Rafael Arango Villegas, Bobadas mías. Sorbos, humareda, sonrisa, estremecimiento. Pasaba las páginas ávido de encontrar en cada chascarrillo, un remanso de alegría para sentirse un poema en el parnaso del júbilo. Aquello lo revitalizaba, se sentía orgulloso de su raza por la picardía en la que estaba cimentada.  

De esos escritos ocurrentes, lo más probable, traían a la mente del acrisolado patriarca, el recuerdo de travesuras infantiles acaecidas por aquel hermoso valle, en que sus pies desnudos correteaban como gacela, tras de un ternero o la saltarina potranca, por el tapete verde, abrigo de la tierra de paz de la comarca en que sus ojos vieron la luz por vez primera, arrullado por la hidalguía de la estirpe en el calor de una ruana.

Mientras leía, el hogar se encontraba en silencio. El perro dormitaba sobre sus pantuflas, el gato en otro sofá ronroneaba y la esposa, calentaba con amor en el fogón de leña un nuevo aromático tinto, para el amor de toda su vida, que reía a carcajadas, allá en su refugio literario.  

NOCHES DE CINE

Escultura natural

En la puerta o los alrededores del Teatro Gloria, se iban encontrando los amigos. Charlaban de cuanta cosa estaban atrasados, reían de algunas pilatunas o del último chiste; para aquel tiempo, no había nada que contar tocante a la tristeza, ni otra arandela que estuviese ligada al dolor. Dentro, estaba el regocijo, las expresiones innatas de aceptación o disgusto, el olor a cigarrillo y el sonido de un beso que algún enamorado imprimió abusando de la oscuridad. Todo era sencillo e inolvidable. Terminada la película, despedida; la mayoría vivía en pleno centro del pueblo o barrios diferentes, algunos continuaban el mismo camino, pero, se quedaban antes.

Pasaba por el histórico puente que unía el centro con la periferia, escuchaba el rumor del agua cristalina al correr, percibiendo el olor a guayaba, se iba apoderando de él, un frío, cuando estaba próximo a llegar a la entrada al cementerio, continuaba sin mirar hacia el lado izquierdo a sabiendas que más adelante, se encontraba el verdadero motivo del miedo infantil, que tuvieron que pasar muchos años, para poder dominar la extraña sensación de pánico ante la proximidad con el contacto de la muerte. A la entrada del barrio La Azulita, tiempo atrás, había atropellado un carro a uno de los guapetones del pueblo. En el punto que murió (costumbre), enclavaron un cruz como recordatorio. Desde varios metros antes de llegar, cogía un pedrusco, tomaba impulso y pasaba veloz, arrojaba la piedra ante la cruz, costumbre milenaria y con voz quebradiza mascullaba una oración. Nadie supo jamás de aquel miedo aterrador.